Одиночество… Это слово больно обжигает губы…
Одиночество… Сколько боли, холода, грусти скрывает оно в себе…
Одиночество… Огненным тавром это чувство отпечатывается в сердце, прожигает каждую его клеточку насквозь…
Одиночество… Его нельзя увидеть, услышать, коснуться, его можно только почувствовать…
...Оно приходит внезапно… Приходит пустотой в сердце, монотонными серыми мыслями, неустанно кружащимися в голове, безмолвной тишиной вокруг, отчаянными криками души, холодной дрожью, пробегающей по коже, слезами, застывшими в глазах, сухостью слов в никуда, замерших на губах, горечью разливающейся внутри… У каждого свои симптомы одиночества. Оно индивидуально.
С ним можно смериться, с ним можно продолжить борьбу. Его можно заглушить, можно спрятать, скрыть, можно выставить напоказ, но от него нельзя уйти, как нельзя уйти от себя…
…И все-таки…
Что же случилось с людьми, почему же они чувствуют себя одинокими?
Откуда берется это странное чувство, этот неизлечимый диагноз, от которого нет лекарств?
***
На город медленно опускалась вечерняя дымка. Он, шумно вздыхая, стряхивал с себя тягостную, накопившуюся за день усталость и с последних сил продолжал жить… Вечерний город по-особенному красив и притягателен. Огни вывесок на кафе и магазинах, слабые отблески фонарей на сером асфальте, тихие затемненные улицы; бьют шумом неустанно гудящие автомагистрали; окутанные вечерней свежестью и неповторимой торжественностью и таинственностью скверы, стони домов, словно подмигивающих светом в окошках. Свет где-то яркий, где-то не очень… У каждого окошка своя история… За ними строятся и ломаются судьбы, бурлят чувства, кипит жизнь. Вечерний город дышит жизнью…
А люди спешат. Кто-то домой к семье, кто-то к креслу у телевизора, кто-то к друзьям, кто-то бесцельно ищет бар или игорный клуб, дабы спустить остатки зарплаты, кто-то напялив на себя новые джинсы, спешит в клуб, намереваясь оторваться или завести случайно знакомство длиною на одну ночь, кто-то уже крепко приняв на грудь отсыпается на ближайшей лавочке…
А кто-то никуда не спешит… Не то что не боится опоздать, просто некуда, не к кому… Потому что как только он переступит порог родной квартиры, своей пугающей тишиной, пустотой, холодными потоками воздуха из незакрытой форточки, остывшей чашкой кофе на столе, слабыми бликами ночника, и мерным гудением телевизора, его встретит оно, одиночество. И будет еще один одинокий грустный вечер…
Молодой парень, примерно двадцати лет от роду, накинув на голову капюшон, прижимая к груди какую-то коричневую папку, неторопливо брел по улице. Он был одним из той категории людей, которым не к кому спешить. Дома его никто не ждал и он всячески оттягивал момент встречи с пустой квартирой и своим одиночеством… В наушниках звучала какая-то спокойная музыка… Он был погружен в свои мысли, любовался красивыми разноцветными огнями, спешащими безразличными людьми, быстро сливающимися с толпой, лица которых он тщетно пытался запечатлеть в памяти, и вечерним удивительным небом, окутанным загадочной дымкой, сквозь которую проступали звезды… Он шел, не преследуя никакой определенной цели, неизвестно куда, неизвестно зачем. Просто бездумно брел по улицам, оттягивая встречу со своим одиночеством…
На ближайшей остановке он вскочил в первый подъехавший автобус… Как обычно пристроился в углу у окна. Дома, машины, люди, вывески мелькали, словно в калейдоскопе… Оставляли едва уловимый отпечаток в памяти и тот час же исчезали…
Наконец остоновка, со скрежетом отворились двери. Парень вышел, проводил взглядом автобус, вскоре исчезнувший за поворотом. И двинулся вперед по улице.

Часть города, где он находился сейчас, уже спала. Вокруг ни души, даже машины, кажется, еле касаются шинами асфальта… Вокруг старые серые дома. Всего лишь в нескольких окошках из-под занавесок пробивается тусклый лучик света… Он остановился перед одним из таких одноликих домов…
Присел на скамейку возле подъезда, рядом положил свою папку. Отыскал в кармане мобильнике, бегло прошелся взглядом по списку контактов…
Ему не хватало человеческого присутствия… Хотелось позвонить кому-нибудь и сказать: «Мне грустно. Приезжай». Он еще раз бесцельно пролистал список контактов… Среди многочисленных приятелей не было ни одного настоящего друга… Все они просто люди, можно сказать случайные, посторонние. И им плевать на то, что творится у него на душе… Ничего кроме фальшивого сочувствия и наигранных возгласов наподобие: «Все хорошо будет, чего ты паришься?», парочки банальных и захудалых псевдо советов по типу: «Не обращай внимания». Этим людям нет до дела него, у них своя жизнь. А как хотелось рядом иметь кого-то настоящего… Того, кто ни о чем бы его не расспрашивал, просто приехал, услышав его обессиленный усталый голос, и подставил свое дружеское плечо. Такого человека, рядом с которым он бы переставал чувствовать свое одиночество… К сожалению, таких друзей в его жизни не было…
Он спрятал мобильник в карман, положил на колени свою папку, печально посмотрел на слабо мерцающее светом окно своей квартиры…
Он всегда оставлял включенным ночник, чтобы не так грустно было возвращаться в пустой дом …
Только сегодня он что-то никак не мог заставить себя вернуться домой.
«Может поехать к родителям?»- подумал он, и тот час же отбросил эту мысль, вспомнив, что его родителей уже давно нет в живых… С этой мыслью свыкнуться ему было тяжелее всего… Он часто забывал об этом… Родители были его самыми дорогими людьми, они всегда понимали его и поддерживали, как жаль, что их больше нет…
… Он больше не мог оттягивать встречу с одиночеством… Было поздно…Навевало ночной прохладой… К тому же хотелось спать… Сон хотя бы на время позволял забыть об этом противном щемящем чувстве… Во сне он был счастлив, там, рядом с ним были дорогие ему люди… А еще хотелось заняться любимым делом, которое скрашивало особенно тягостные минуты его жизни.
Парень подхватил свою папку, достал из кармана ключи, нехотя вошел в подъезд…
Лифт как всегда не работал, пришлось подниматься пешком по темным лестничным пролетам, где невыносимо пахло табаком, дешевым алкоголем и бродячими кошаками, которые зачастую устраивали в подъезде временное пристанище.
Наконец, отыскав в темноте дверь своей квартиры, он повернул ключ в замочной скважине, дверь со скрипом распахнулась.

Скромная однокомнатная квартира встретила его гнетущей тишиной и потоком холодного воздуха из форточки, которую он забыл закрыть еще утром.
«Здравствуй, одиночество!»- устало произнес он.
У одиночества нет цвета… Но он вопреки здравому смыслу все чувства наделял определенным цветом… Одиночество было серым, как темное осеннее небо, как асфальт, как бетонные стены многоэтажки, в которой он жил…И таким же давящим и угнетающим…
Парень сбросил куртку и прошел в единственную комнату, где слабо горела лампочка ночника… Он прикрыл окно, включил телевизор, который наполнял комнату хоть какими-то звуками и позволял отвлечься от одиночества, отодвинул чашку с остывшим кофе, раскрыл свою папку, разложил на полу свои рисунки…
Да, он любил рисовать. «Художник»- так дразнили его еще со школы, это единственное прозвище, которое прижилось и сохранилось с тех времен. Рисовал ровно столько, сколько помнил себя… Он изображал на бумаге абсолютно все: дома, деревья, цветы, небо, людей, животных, различные предметы. Это было для него своеобразной защитой от неожиданных приступов одиночества. Но больше всего он любил рисовать людей… Абсолютно разных, таких непохожий друг на друга, неповторимых. Он а постоянно искал новые интересные лица в переполненных автобусах и маршрутках, очередях или просто на улицах, он старался запомнить их, а потом переносил их на бумагу… Иногда хватало даже мимолетного случайного взгляда… У него была очень хорошая память на лица.
Этот вечер так же было решено скоротать за любимым занятием. Он оглядел свои рисунки, разложенные на полу, аккуратно сдвинул их в сторону, изъял из ящика стола чистый лист и карандаш. Удобно устроился на полу и на минуту задумался… Хотелось нарисовать что-то особенное… Он прокручивал в голове образы, которые подарил ему сегодняшний день, но они все были какими-то нечеткими, смутными, бесцветными.

Парень отложил лист, подошел к окну, распахнул одну створку, его сразу же обдало потоком свежего ветра. Он задумчиво посмотрел на пустой ночной двор. Ничего такого, что могло бы привлечь внимание художника. Он как-то даже огорчился, хотел уже закрыть окно, вернуться в комнату, заварить чай и лечь спать. Но тут его взгляд скользнул по одному окну дома напротив. Там горел тусклый свет, ветром поднимало тонкую белоснежную занавеску, за которой угадывались очертания уютно обставленной комнаты, но совсем не это привлекло внимание парня. Возле того окна, опершись руками о подоконник, стояла девушка… Она грустным взглядом смотрела на темные уснувшие деревья. Наверное, тоже думала о чем-то. На ее окно падал свет единственного дворового действенного фонаря, это позволяло лучше рассмотреть ее. Длинные каштановые волосы, задумчивые глаза с грустинкой, симпатичная. Парень невольно залюбовался ею. Она подняла взгляд. Их глаза встретились…
Он невольно улыбнулся ей. Она ответила ему тем же, только ее улыбка была какой-то грустной, усталой, но искренней… В глубине ее комнаты показался чей-то силуэт. Она вздрогнула, словно опомнившись, бросила на парня «прощальный» взгляд, закрыла окно и скрылась в недрах своей квартиры.
Парень проводил ее взглядом, захлопнул створку, вернулся к своим рисункам… По спине пробежала ледяная дрожь. Это одиночество своим дыханием напоминало о себе. Но он, будто не замечал его…

На листе бумаги быстрыми движениями карандаша выводил ее портрет… Еще никогда он не рисовал с таким особенным трепетом… Получилось это как-то само по себе, интуитивно, подсознательно … Кажется, та девушка заняла маленькую частичку его сердца… А ведь был всего один взгляд на расстоянии их домов с распахнутыми окнами…
А еще не давал покоя тот ее взгляд… Полный печали, беззащитности и… одиночества…
Парень провел по бумаге завершающий штрих, портретом он остался доволен. Потом, вгляделся в нарисованные глаза, которые получились такими живыми.
…И снова это обжигающее одиночество…
…И слабое сожаление…
Ведь стоило только протянуть руку… Счастье улыбнулось рядом – в соседнем окошке…